(I loved you first, I loved you first)

Fluyo, y fluyo, y fluyo. Las palabras me conducen a tierras inhóspitas, a mares embravecidos, a ciudades perdidas y bosques encantados. Y fluyo, y fluyo. Escapo; huyo. Huyo, porque no me queda otra. Porque me niego a aceptar una vida llena de hastío, rutina, repetición; porque no. Escribo con los ojos cerrados, más en el otro mundo que en este y sumida en ese dulce sueño, fluyo. A medida que la fuerza de las notas cobra vigorosidad, fuerza, la narración se rebela, enloquece y me pierdo. Estoy perdida en un mar de tinta y palabras, notas y pianistas, pasión y hastío. Estoy perdida.

Y la única vez que me aventuré a dejarme arrastrar... puede que no saliera muy bien. Sin embargo, y creo que lo he gritado a los cuatro vientos, no me arrepiento; es una pequeña batalla ganada, una pequeña victoria, mi pequeño gran orgullo. Y... ni tan siquiera sé por qué estoy escribiendo esto. Hay tantas cosas que me encantaría escribir; y hay tantas cosas que mi maldita razón me hace callar. Puede que decirlo todo sea lo correcto, o puede que no decir nada sea lo mejor; puede que decirlo sea doloroso y que callarlo falso. ¿Entonces? Y volves a sumergirnos en una espiral de lógica interminable, algo que te induce a la locura.

Pero, estos últimos días han sido tan intensos, tan ocupados, tan... Suspiro porque una vez más, las palabras vuelven a traicionarme y quieren quedarse al margen. Quizás tema escribir algo que no deba, quizás temo que alguien lea lo que no deba, o quizás esté volviendo a nadar en el propio río de mi obsesión.

Porque odio que me citen, recuérdalo.

                                                                                                              Beneath the stars.

Dos meses. Una eternidad. Dos meses de conversaciones sin respuesta, de canciones cantadas al vacío, de preguntas sin contestación. Pero estaba, y me miraba, y era él. Y cada vez que lo veía, veía su interior. Su corazoncito latente, y sus ojos desorbitados. Su color anarajanjado, su inexistente nariz. Lo echo de menos. Te echo de menos, Tess.

Esta semana ha sido dura. Tras batallar con grandes rebeliones internas, mi corazón a recuperado su actividad habitual y mi mente ha logrado serenarse. Tras la descarga de libertad del miércoles (por-cierto-ataque-de-locura-no-permitido), me limito a sonreir al mirarme en el espejo, no sin cierto orgullo, mi pequeño piercing, prueba de la llama rebelde de mi ser y del carácter imprevisible de mi persona. La revolución interna triunfó. Viva la revolución.

- ¿Yo?- responde pensativo, mirando al horizonte. Sus ojos adquieren un destello diferente, un brillo soñador. Sabe lo que quiere- Yo huiré. Huiré de estos muros que me aprisionan y volaré muy alto. Escaparé de todo aquello que me une a esta maldita tortura y comenzaré de nuevo. Viviré sin temor a los demás, dejando a un lado el miedo y con la valentía por escudo. Seré feliz, muy, muy lejos de aquí.

- Pero, ¿no te entristece dejar tu pasado aquí?

- El pasado no es más que una caja por enterrar, el presente ya camina a mi lado, y veo mi futuro dorado como el alba... Nada de lo que hay aquí puede retenerme, porque no anhelo nada que pueda ver ni pueda tocar; porque yo quiero descubrir, caminar a tientas por la oscuridad. Nunca he sido un pájaro, no necesito jaulas que me retengan como angostas celdas a los malechores. Nada de lo que hay aquí me importa. NADA.

Levanto la vista al cielo y oculto mi rojez. El dolor se agolpa en mis mejillas y las lágrimas presionan mis párpados. Me siento ridícula. Lo soy. Todos los doblones de esperanza recopilados con tanto esmero se esfuman rápidamente. Todas las risas, roces inesperados, miradas agridulces se desvanecen, y yo me desvanezco con ellas. No le importa nada de lo que hay aquí. NADA.

Y saboreando gominolas de colores, dulces de todo tipo, nos contentamos con escuchar el susurro del verano, lejano aún, que trata de ser oído; pocos lo consiguen. Dorados como el oro, nuestros cabellos ondean al son de "Moi, je joue" (Brigitte Bardot); brillan. En realidad, todo brillaba hoy en el recreo.Yo, tú, ella, él... Y las miradas vivas de unas y de otras me han bastado para suspirar y agudizar el oído: "...estoy en camino..."

Camino por callejuelas abarrotadas, un mar humano que viene y va. Y te busco, pero no estás. Nadie se ha dado cuenta aún, de que en el centro de la multitud, alguien no para de girar, queriendo parar el tiempo, quizás; queriendo ver a alguien, quizás.Y de repente, como un faro en la más oscura de las noches, te veo. Y me ves, y caminas hacia mí, con ese andar tan despreocupado, esa sonrisa tan rebelde, ese aire que avanza con parsimonia junto a ti. Me saludas, me miras. Y yo ya no necesito más. Solo quiero que el tiempo pare y que su pesada locomotora no avance más. Pero, de nuevo, como un desafortunado telegrama cuyo mensaje no puedes adivinar, no te das cuenta de que mis mejillas ya no tienen su color habitual, te das la vuelta, y te vas.

Y me quedo en medio, girando aún, ahogándome en mis lágrimas, en una mar de gente donde no estás tú.

Libertad... Saboréala lentamente en el paladar y permite que se extienda, que se propague y que alcance el corazón, que controle sus latidos, que lo confunda, que lo cincele, que lo marchite, que lo haga florecer, que lo rompa y lo haga renacer, que lo hiera de muerte.

Permítele todo y más. Eres libre, el resto, ¿qué más da?

Miradas distantes, nostálgicas. Miradas risueñas, somnolientas, ávidas. Y pensamientos, amontonados en el baúl de los recuerdos bajo una fina, finísima, capa de polvo. Tantas veces ha sido abierto...

-Recuerdo que yo a tu edad me comía el mundo- dice sonriente mi padre, al volante. Una sonrisa cargada de melancolía, de aventuras, de risas en el parque bajo el abrazo amigo, de noches en vela aguardando el último baile con ella, de diarios repletos, malgastados acaso con sueños, ilumina su ya pulido rostro. El río de la vida es poco piadoso. Todo queda dicho.

-Y, ¿ahora qué?- le pregunto yo. Ingenua ingenuidad.

-¿Ahora?- suspira- Ahora, el mundo es el que me come a mí.

Miro por la ventana, y el cielo me regala unas lágrimas, pequeñas, pocas. Lágrimas, en cualquier caso. Todo es tan efímero, tan evaporable. Y no sé que pensar, ni qué decir. Por una vez, un segundo, no pienso. Y me gusta no pensar. Me gustaría poder dejarme llevar, arrastrarme por esta revuelta corriente, permitirle al agua ahogarme con su frescura.  Me gustaría terminar la partida ya.  El juego se está haciendo demasiado largo, me he cansado de correr. Quiero que aparezca ya, no quiero tener que buscar más. Levanté piedras, abrí puertas, arañé heridas y destrocé corazones, y aún así, nada. Me esforcé. Mucho. Demasiado.

Y ahora me encuentro aquí, escuchando a James, observando lágrimas, quizás mías, quizás no. Quizás del cielo, quizás no. No pensando, pensando en que no debo pensar. Me he cansado de jugar al escondite. Felicidad, no quiero jugar más, por favor...

Vamos a ser francos y hablar con sinceridad de una maldita vez. Este año no me he portado bien. No, no lo he hecho. Y sé que por ello no merezco ningún regalo, pero aún así, quiero cambiar, y para ello, necesito ayuda. Muucha ayuda.

Si no es mucho pedir, me gustaría que me trajeráis valentía. Valentía para poder expresar lo que siento en mi interior, que arde como una hoguera con cada silencio; para decirle a esa persona que le quiero, le quiero y le quiero, y para dejar de bajar la mirada y sonrojarme como una cobarde que hace oídos sordos a su corazón; para decirles a los que se creen mejores que voy a brillar más y más, que aún soy una capullo, que algún día floreceré (y que seré la flor más bonita del jardín)

También quiero una pizca de sinceridad, y una pequeña porción de humildad, que silencie -de vez en cuando- al insoportable orgullo que ha echado raices en mi interior. Y, a poder ser (por favor, por favor, por favor) llevaros mis prejucios, que tantas amistades me han echo perder.

Finalmente, como último deseo, os quiero pedir 365 sonrisas, una para cada día del año. También una para mi hermano, y mis padres, a los que tanta falta les hace, y otra para mi profesor de física, y para mis amigos, que me tienen que soportar.

Sé que no me he portado bien, pero, queridos Reyes Magos, si me traeís lo que necesito, os prometo que no volveré a callarme cuando vea una injusticia, y que le sonreiré a la tristeza.

GRACIAS de antemano.

Sí, soy infantil. Y orgullosa de ello. ¿Cómo poder resistirme a un pobre pececillo moteado, con mirada viva y cola rasgada? Imposible. Tenía que ser mío. He descubierto, además, que compartimos dos pasiones: el agua, y a Freddie Mercury. Con las primeras notas de Bohemian Rapsody no paró de nadar de un lado a otro. Lo suponía. Nadie es capaz de resistirse a Freddie.

El de la foto es el muelle de Eastbourne, Inglaterra, y para ser sincera, es el primero que me ha aparecido en google cuando he tecleado las palabras "feria en un muelle". No, yo tampoco lo conocía. Desde que ayer vi como Ryan Gosling se balanceaba en una noria en El Diario de Noah pidiéndole a Rachel McAdams que saliera con él, sueño con visitar un parque de atracciones en la costa, típicamente americano. Es una imagen  realmente inspiradora, y como por una vez, la inspiración se ha dignado a hacerme una visitilla cuando me convenía, he comenzado una historia relacionada con todo lo que he escrito hoy (infancia, recuerdos, parques de atracciones junto al mar,...), aunque actualmente es un garabato en una pequeña agenda que llevo en mi bolso. Más vale ser prevenida, que la inspiración últimamente cae a cuentagotas.

Y como soy una despistada, perdonad que todavía no haya dicho "¡Feliz 2011!". No me gustan los cambios, y para mí hoy es un día más, pero quizá sea bueno considerar la opción de comenzar una nueva vida.  Creo que por el momento estoy mejor como estoy, sobre todo si sigo escuchando a Norah Jones, que está haciendo que mis párpados vayan cayendo lentamente. La vagancia se apodera de mi mente. ¡Ayer fue una noche larga, y estoy agotada! (Y para estar cansada, no para de escribir, diréis...) Así soy yo, un mundo al revés.

Y veo calles, un mar de tejados de pizarra y chimeneas dormidas, un laberinto del que los perdidos no desean jamás salir. Y veo bohemios discutiendo sobre la vida, filosofando, utilizando palabras complejas, cuyo significado no conocen. Y veo enamorados, de la vida, de Paris, de ti, de mi, de él o de ella.

Y huelo a Francia, y a perfume de jazmines, huelo su perfume, cuidadosamente colocado en su cuello, en ese pequeño ángulo, en ese escondite tan, tan escondido. Y huelo a café. Café amargo, café dulce, café con caramelo o café mocca. Cappuccino, o café latte, café negro, o café con licor. Montmartre y café. Montmartre, café y él. ¿Café y una conversación? ¿Café y un beso dulce? Café y él.

Y él dice...

-J'aimerais prendre un café, ma fille.

Y sonrío, y nos dirigimos al café "Des Deux Moulins" a los pies del cielo Parisino, rincón de soñadores, y no puedo evitar pensar en Amèlie Poulain...

Y pedimos un café, y él me sonríe. Y se inclina hacia mí y me besa, y descubro que, adherido a sus dulces labios, él ha tomado café con caramelo. Dulce, dulce caramelo.

"For the life that you've led, you've had angels in your head?" Sí, James, sí he tenido ángeles en la cabeza; ángeles, pájaros, aviones e incluso una estrella. Tantas cosas. De esas que te impiden dormir por la noche, al igual que el café más amargo, o el desamor más trágico. Tantas, tantísimas... Pero, antes de que preguntes, no, él ya no tiene sitio. Todo el teatro está ocupado, incluso el palco reservado durante tanto tiempo únicamente para él. Llegó tarde, y la función había empezado. No podía dejarle pasar. Compréndelo. No, James, no me arrepiento. Es él quien no va a poder disfrutar de una obra preparada con  esmero sólo para él. Pero, ¿sabes una cosa, James? Que ahora su palco está ocupado, por alguien, alguien que quiere verla, que quiere verme, está ocupada por Él. Y él es muy puntual.

"So save your tears for those left behind". Lo haré. Y me sigues repitiendo una y otra vez "...All the things that could have been." Lo sé, lo sé. Pudo haber sido todo, pero no fue nada. En ocasiones, la persona más ciega es aquella que teniendo vista, no ve. Y él no podía verse ni a sí mismo en el espejo. No le hacía falta, decía él. Permíteme que discrepe.

"So no tears, no tears for me" Así es James, no hay lágrimas para mí, ya no. Sólo sonrisas y él, él, y él. Bello panorama. Sí, realmente bello lo que veo desde mi propio palco. Mejor que Hamlet, mejor que El Fantásma de La Ópera, mejor aún que Romeo y Julieta. ¿Sabes por qué, James? Porque lo veo a Él.

Él. Él profundamente dormido, sin preocupaciones, dulce y amarga tranquilidad. No se fijó en la mirada de tristeza de ella, abandonando para siempre aquél lugar, sin despedirse, con las lágrimas jugueteando al escondite, marchando sin rumbo, deseando que la llamara, que la besara aún fuera por última vez.

Ella. Ella se gira bruscamente. Por la ventana la luz de la luna dibuja sombras imposibles y piensa en él, él, y sólo él. Y él sólo, sólo, sólo duerme. Y ella lo sabe, sabe que él no es así. Él no es romántico, él no es alegre, ni detallista, él no es un príncipe... Pero es él. Y por eso ella piensa en él.

Hoy es una noche oscura pero bella, se dice. Mañana el sol dirá. Y finalmente, sus ojos se cierran y con una ligera lágrima, expulsa lo que quedaba de él en ella. Sonríe. Mañana el sol dirá."

No he pegado ojo en toda la noche, y como mi insomnio ha decidido trabajar duro con mi cerebro esta noche, pues puedo decir que tengo unas ojeras enormes, pero una corta historia para compartir. Había oído de escritores que se despiertan por la noche para escribir, porque, al parecer, la noche inspira. Buen método.

Ya de vacaciones, tranquila. Aunque mañana comience el ajetreo anual de buscar recetas, improvisar ingredientes, quemar pasteles (si la música está tan alta que no oigo cuándo apagar el horno, no es culpa mía =P) y demás cosas, estoy feliz. Pero no sé por qué. Quizás sea mejor así. Estoy feliz, y punto!

A todo eso hay que añadirle, que cierta persona ha descubierto el paradero de mi blog, por lo que mañana en clase se dedicará a convertir las únicas tres horas lectivas que me quedan en el más ardiente de los infiernos, citando constantemente mis palabras como si de un juguete se trataran. Pero, el tiempo es tiempo y acabará pasando, sólo tengo que sentarme y observarlo pasar. ¡En ocasiones es tan dura la observación! Y la espera, me desespera...

"I wait until I saw the sun, don't know why I dindn't come."

Y nada mejor que una tarde de concierto, conversaciones con músicos inexpertos sobre acordes nuevos, risas entre bastidores, los últimos matices, las partituras dobladas que se intercambian, y esas notas desafinadas... ¡Dios! Hoy ha sido una buena tarde.

Y mañana, la pista de patinaje "improvisada" de Deusto tendrá varias patinadoras profesionales rayando su hielo, con varios cafés ya tomados, y quizás algún libro nuevo en el bolso (esto de la sociedad consumista me puede) Hoy ha sido una MUY BUENA tarde, y mañana un día mejor, sin duda.

 Sin embargo, ajeno a tal admiración, un chico dirige su cristalina mirada a una bella chica, que haciendo caso omiso de su reloj, se dirige sonriente al último vagón del andén. La sigue, y sube con ella. Sus miradas se cruzan, sus manos se rozan. Y el tren parte hacia un viaje de oportunidades, esperanza y amor, mucho amor. Tic, tac, tic, tac... Suena más fuerte cada vez... Quiere más protagonismo, el foco lo ha eligido a él. Y aún así, no puedo evitar mirar a esa dulce pareja, que en las sombras del telóndecide comenzar su propia función, y esta es, desgraciadamente, única y completamente suya. Suya, suya, y quizás algún día, la mía."

Hoy necesitaba alejarme de la realidad, y qué mejor que una estación, que para muchos es un lugar de tránsito, de paso. Pero para mí, es un comienzo de algo, el principio de una nueva historia, o una nueva aventura. Me encantan las estaciones de tren, donde las mujeres caminan ágiles marcándo a su vez la hora, donde la gente mira impaciente el reloj, donde nadie se detiene a mirar a nadie. Quizás, cuando abramos los ojos, e ignoremos el molesto y aburrido tiempo nos demos cuenta de la verdadera función que tenemos frente a nosotros...¡Já! ¡Qué poética estoy hoy! Algo cansada, he decidido no desesperar y aguardar la Navidad con paciencia y serenidad.

Me tengo que ir. Ahora mismo están dando en el teatro de mi vida "Llegas tarde, y esta vez, es imposible ignorar al Sr. Tiempo!"

El otro día, tras inspeccionar la biblioteca llegué a la conclusión de entre tanto polvo y libro viejo no iba a encontrar el que necesito así que todavía tengo que esperar varias semanas para conseguir el que quiero. Quizás me plantee eso de esperar a los regalos de Navidad, creo que me sale más rentable.

Últimamente, estoy comenzando a considerar mi adicción a la cafeína como algo grave. Sé que no es sano, pero entre tanto anuncio de George Clooney patrocinando Nesspresos se me hace imposible darle al botón de encendido y servirme uno yo misma. Creo que ese es el motivo por el que ayer no dormí nada. El café, no George Clooney, claro...!

En realidad no debería estar escribiendo, ya que todavía tengo deberes que acabar y varias cosas que estudiar, pero como estamos en la última semana antes de vacaciones, creo que me voy a tomar el lujo de descansar y relajarme antes de lo debido. De todas formas, las Navidades ya están aquí, así que por el momento ya tengo un motivo para ser feliz!! :D. ¡¡Felicidades Nerea de nuevo!!

El grupo californiano No Doubt la escribió en los años 90, fue el tercer single de su disco Tragic Kingdom y un éxito en las listas. De los seis componentes del grupo, quizás la persona más conocida sea su vocalista, Gwen Stefani.

Me gustaría poder seguir escribiendo pero el tiempo no puede pararse, y aún tengo muchas cosas que hacer. Hoy me voy a pasar por la biblioteca, un lugar todavía inhóspito para mí y voy a buscar algunos libros que una amiga me ha recomendado. Marc Levy es el autor, y al parecer sus libros tratan de romances. No es de extrañar que mi amiga sea fan de estos libros, siendo ella quien me introdujo al mundo de Federico Moccia (3MSC) o Canciones para Paula. ¡A abrigarse pues!

No sé muy bien a qué me voy a dedicar exactamente en este blog, ni si voy a escribir relatos, o compartir música que me guste, o simplemente contar lo que me ha pasado, pero confío en que la inspiración irá surgiendo poco a poco. Mi pequeña introducción al mundo de la escritura:

"Corrían los años cuarenta, y la guerra artística invadía las calles de Nueva York, haciendo que cada una de sus calles sintiera el abrigo de un mural, o los dulces aplausos de un improvisado espectáculo. Caminando bajo la ciudad de los rascacielos, una niña, una mujer contenía sus ansias de mundo, su hambre de aventuras, su deseo de vida. Lamentablemente, quizás su hambre debiera esperar, pues la ciudad, puerta de libertad para muchos, no era más que una triste y angosta prisión para ella. La libertad aún huía, y trataba de esconderse tras los teatros o cafés más bohemios, que en ojos de otra persona podrían haber sido el mejor premio de consolación. Sin embargo, aquella niña, aquella mujer, tenía un hambre realmente voraz, y cada vez era más agudo, cada vez más insoportable,..."